Poesias

QUANDO

Quando pensares
No golpe do aço frio

No perfume do jasmim

Na lava do vulcão

Na mão que acaricia

Pensas em mim.

Quando sentires

Um arrepio de dor

Uma angústia sem fim

Uma lágrima salgada

Uma aflição de morte

Sentes a mim.

Quando ouvires

Os sinos do catedral

Os acordes do bandolim

A boemia da noite

As canções para dançar

Ouves a mim.

Quando falares

Ao vento, ao mar e ao sol,

Mesmo que fales em mandarim,

Em guarani, hebraico ou espanhol,

Em libras, sânscrito ou latim,

Falas a mim.

Quando te deliciares

Com néctares e licores

Ou com um simples cauim

Com repastos de manjares,

Quindins e até o doce pudim

Delicias-te em mim.

Quando tocares

Teus seios intumescidos

Teu colo de marfim

Tua feminilidade latejante

Teus lábios entreabertos

Tocas em mim.

Quando vires

Um sorriso entristecido

Um poente cor de carmim

Um olhar de melancolia

Um homem só, na rede branca,

Vês a mim.

Quando lembrares

Dos buquês de rosas vermelhas

Do lençol macio de cetim

Dos flanboyants floridos no meio-fio

Dos lírios no canto do jardim

Lembras de mim.

Quando lutares

Nas batalhas sangrentas da vida

Ao rufar dos tambores e ao toque do clarim

E o medo e a angústia, no fosso da trincheira,

Sirvam de emplasto ao teu sangue carmesim,

Lutas por mim.

Quando orares,

Joelhos dobrados no canto do leito

E ouvires a trombeta do querubim,

Vibrando no silêncio sem fim,

Anuncia que o tempo deste mundo

Havia me chegado ao fim

Ores por mim.

Índio

é coisa de branco

O meu grito de guerra

é o esturro da onça pintada

que o predador abateu;

é o eco distante da guerra

na mata que teve fim

em troncos carbonizados,

galhos secos retorcidos

sobre o cadáver da terra,

coberto de capim.

Meu grito sai das águas

do rio que avermelhou:

sangue no leito de morte

da natureza que se acabou;

cemitério de peixes,

que corre desorientado,

que se joga envergonhado

no oceano sem fim.

Meu grito vem da taba,

onde as rezas e as danças,

sob a coroa das estrelas,

nos uniam ao firmamento.

Ontem, bebia-se o cauim

e praticavam-se as pajelanças;

hoje, pelas frestas das tramelas

Tupã espia o desalento

e o suicídio do curumim.

De agonia, o grito rouco

da garganta guarani saiu.

Por cinco séculos esse louco

nas trincheiras resistiu,

nos campos de extermínio,

as ‘reservas’ da nação.

Até que todos morreram

sufocados pela cachaça,

tuberculose e discriminação.

Que grito é esse que ninguém ouve?

Ele voa pelos morros e pelos campos

pela cidade grande e pelo mar.

O grito ecoa pelo mundo inteiro:

‘índio’ é coisa de branco!

‘índio’ é prisão, cativeiro

‘índio’ é reserva, dominação.

Sou guarani, kaiová,

ofaié, kadiweu, camba,

terena, kinikinau, guaicuru,

guató, laiana, aticum.

Meu país tem pau brasil

em cuja sombra descansei,

em cujo chão já fui rei.

Não sou índio,

nem indigno,

nem indigitado,

nem indisciplinado,

muito menos indigente.

Sou brasileiro nativo,

sou gente.

RESPINGO

A chuva respinga

na calçada fria

Distante a imagem

Na manhã da vida

Do pingo na poça

Da verde grama

São caravelas

No mar revolto

Cercado por matas

De pontas de capim

Meu olhar infantil

Está distante

Desta água ácida

Que corrói o cimento

E que deprime a alma

Resta esperança?

A chuva respinga

Na vereda do futuro

E as imagens difusas

Algumas tristonhas

Enchem de lágrimas

Que respingam

Aos meus pés.